El libro

Desde que yo recuerde,nunca tuve deseos de escribir un libro.Desde hace dos años sí que la tuve.Necesitaba escribir,y dejar retratados momentos especiales en una hoja que me ofrecía su compañía y comprensión.
Eso ya lo hacía,pero quería ir más allá.


Quería dejar algo mío en este mundo que perdurara a través de los años,que contuviese mis pensamientos,que pueda verme retratado en él años más tarde al leerlo.
Pero en definitiva,quería hacerlo porque me gustaba hacerlo,y lo más importante,tenía una historia que contar.
Pero como todas las historias,necesitamos saber el final para juzgar si es buena o mala.
Y aquí estoy.Escribiendo este blog.

En primer lugar necesitaba recuperar mi inspiración tras mucho tiempo sin escribir,sin ponerme a prueba,porque sinceramente,no lo necesitaba.O no tanto,como hubiese querido.

Poco a poco volvía a estar como antes,ser un yo más natural y alejándome de estímulos externos.Revisé mis escritos por encima y sabía que había cambiado.Lo sabía antes de leerlos,pero también sabía que en parte lo necesitaba.

Hace poco empecé a dedicarme a él.
Y como supongo que cualquier escritor sentiría al empezar a escribir su primera novela,quiero que salga bien,quiero sentirme bien haciéndola y que todo vaya según mis planes.

En la foto se puede ver una parte del guión y varios apuntes,aunque ya no están allí,pues he ido trasladando esas ideas y pensamientos a una hojas más ordenadas que seguramente también acabe estropeando llenándolas de dibujos,manchurrones,tachaduras y sobrescribiendo encima.

Pero eso es otro mundo,de momento todo va sobre ruedas,y calculo que en menos de dos años lo tenga en mi escritorio,abriéndolo por las primeras páginas y criticándome a mi mismo ferozmente por escribir de esa manera o haber narrado tal cosa de una manera.
Y es que,nunca estoy contento del todo.

Lo más difícil de todo, no va a ser escribirlo,sino entenderlo.