Soy Zink

"Cuando la tristeza se envuelve con la alegría de la sinceridad acomplejada por el misterioso silencio absoluto del frío hielo que recorre la penumbra de tu corazón de metal...sonríe."


Acabo de rescatarlo de uno de esos papeles que guarda Byron en su cajón.
¿Qué os parece? A mi, tierno...

Soy Zink,y hoy actualizo el blog,se supone que debería de actualizarlo ayer,pero al igual que byzeta (alias de Byron) no tenía muchas ganas de escribir,y aunque llevaba muchos días buscando esta oportunidad,prefiero aprovecharla bien.

Soy Zink y no os voy a contar mi vida,al menos hoy.
Os voy a contar una historia que me contó mi abuelo.

Se detuvo ante la caja de cristal.
La abrió.
Metió su corazón,y con él, una nota.
Lo guardó en un rincón del mundo.
Prometió que se casaría con aquél caballero que lo encontrase.
Pasaron muchos años después de ello.
Un día un caballero tocó su puerta.
Tenía la nota en su mano.
Habló: Espero que no sea demasiado tarde.
La chica que le abrió,tristemente bajo la mirada y contestó: Sí.
Se acercó a la cama donde se encontraba,y mirándola a los ojos le sonrió.
Ella, con un último suspiro,dejando el mundo atrás,pudo ofrecerle la mayor de sus sonrisas.
Y su voz,su mirada,su calor...se desvaneció.

Poesía de amor

Cuenta una historia antigua, que hubo una vez,cerca de aquí, hija mía, un lugar y momento preciso donde la magia, el poder y el amor se fundieron una noche como estas.
-¿cómo papá?
Fíjate bien,cierra los ojos,y escucha.
Una noche sin corrientes de aire,con un cielo despejado,y una gran luna que te observa desde allí arriba,esperando que te cuente...
-Papá-interrumpió- ¿puedes esperar un momento? tengo que ir a la tienda de campaña un momento.
Date prisa hija,la noche espera,pero es impaciente.

Cuenta la historia que estos dos enamorados terminaron regando su sangre sobre la hierba que pisamos.Desde ese día muchos devotos de su amor imposible acuden a ellos invocándolos,pero muy pocos casos han salido bien después de ello.
Se rumorea que...
-Papá,vamos,recítame esos versos.

-Hija,si no te explico antes la historia,todo lo que ocurre,y porqué,no vas a comprender nada de nada.¿Qué sentido tiene que...?
-Papá,te escuché antes, cuando creías que estaba aún por ahí recogiendo leña para el fuego.
-¿Te gustaron?
-Me llamaron la atención,aún así no logré escucharte bien.

Cuenta una historia antigua,que hubo una vez,cerca de...
-Papá!
-Está bien,te los recitaré...

Luna estrellada maldita,
mírame y ten piedad.
Acudo a ti mi leal compañera
en busca de fortaleza y serenidad.


Desahógate con mi sangre,
no toques sus ojos miel
perdona nuestros pecados 
no me arrebates mi fé.


Tristeza de amor bendito
sé mi luz y oscuridad
motivos de muerte y venganza
busco en tí mi verdad.

-Papá- te dije que me recitaras lo que antes escuché de ti.
-Lo sé hija,pero ese es el final,y no podemos empezar por ahí.En esta historia, no.
-Papá...
-Calla.

Si alguna vez me arrepiento.

Foto tomada por Iradachi

"La luz fría,agonizante y densa de la noche,hacía que la calidez del cuerpo humano fuese inservible. Poco a poco irían consumiéndose y perdiendo el sentido de la realidad,del tiempo y del sufrimiento,

ahogándose en un pozo sin fondo,sin salida."

-Palabras escritas en un diario.

El título de la entrada lo dice todo,pero hasta que lleguemos a ese punto queda mucho.O tal vez no.No soy bueno midiendo el tiempo.En verdad,soy bueno en pocas cosas.¿soy bueno en algo?

Mientras pienso eso y luego olvido,empezaré a escribir algo que quise escribir esta tarde mientras volvía a casa.

El camino es divertido,pero una vez lo recorres muchas veces pierde su gracia,y buscar rutas alternativas es entretenido,pero hace falta tiempo,que con la oscuridad no es buena aliada.Mientras,voy pensando,y como caminar,no requiere ser muy hábil puedo permitírmelo.

La monotonía del camino ayuda,y es que lo único que cambia todos los días es mi memoria,que olvida,y mi corazón,que se recupera,y mi cabeza,que piensa siempre de formas distintas.

Me alegra.

Pensar distinto,me refiero.Considero que es algo bueno,y el hecho que hay días en los que me cuestione todo lo que creo y al día siguiente lo defienda como sea,me hace pensar que soy un bicho raro,pero oye,me alegra.

Si alguna vez me arrepiento,es de no haber escrito palabras,cuando mi corazón me lo pedía.Si alguna vez me arrepiento,espero, que no sea demasiado tarde.