Cuando la fría noche se acerca,se acomoda en su cuarto,en su libreta,en sus palabras.Desliza la pluma por el papel como se toca a una mujer.
Escribe sus pensamientos como se ordena una habitación.
Inspira.Respira.
Su voz cálida,escrita entre palabras, se refieren a un pasado.
Pasado,ni mejor ni peor.
Puede que lo dude,lo duda,no hay duda.
No se entiende así mismo.